OBSOLECENCIA BLOGGER... RESISTIENDO.

"El tiempo, que todo lo cambia, muda también nuestro carácter; cada edad tiene sus placeres, su particular genio y sus costumbres propias". (Nicolás Boileau). Junto a mi hija el fin de semana pasado he vuelto a sentir el placer de tener veinte años (a los 50) y de reconciliarme con la mujer que habita en mi. Tenía las entradas en el Wizink Center de Madrid para el concierto de cierre de carrera de Funzo y Baby Loud . Toda su pubertad y adolescencia siguiendo a estos dos hermanos alicantinos. Todos han crecido bajo la misma música, ellos combinando ritmos latinos con trap y beats actuales, mi Lucy siguiéndolos por los diferentes escenarios que cantaban y con su música sonando a toda leches en su play list.   Pues el domingo pusieron fin a su carrera conjunta y a Lucy le habían regalado las entradas para el concierto final. Su novio no la pudo acompañar por tema de estudios y allí que estaba su madre para ir a los madriles con ella. ¿Cómo? Como fuera, en plan mochileras de vein

"Hay un orgullo casi sagrado en la memoria de la cultura. En quienes somos como parte de un colectivo, como parte de unos valores culturales que nadie debería mestizar con el fin de imponer los propios". (La menda que escribe). A mí que no me vendan la moto, porque nací en una familia de moteros y me conozco todas sus taras. No soporto a los que van de entendidos y con su superlativa ignorancia, van ensuciando con la mierda que les sale por la boca todo lo que les rodea. Para colmo también están en las redes sociales, esos pedazos de contaminadores sociales, que bajo el poder del anonimato, sueltan las mierdas más gordas que en cincuenta años he leído.  Pero los peores son aquellos que sin necesidad de esconderse las sueltan y se quedan tan agusto. Como el pedazo de mama hostias que comentó que si esa clase de gente (degradándolos con el comentario a ciudadanos de segunda por su etnia) no se sabían comportar, que no estuvieran en ciertos puestos. Sin embargo basta conocer sol

"Ningún hombre es una isla, algo completo en sí mismo; todo hombre es un fragmento del continente, una parte de un conjunto". (John Donne). ¿Puede haber una mejor combinación de realidad que compaginar la visita periódica del vehículo familiar con la del culto a los propios muertos? Pues va a ser que no. Por si no me conoces ya te lo digo yo. Soy de planificar mucho. Pero son de los acontecimientos que surgen sin previa organización, de aquellos que recaudo la mayor parte de experiencias positivas para mí inteligencia emocional.  La inteligencia emocional, a priori y sin efectivo monetario (hay quienes la explotan como coach), solo sirve para que los demás te vean como una persona medio decente, que consigue comprenderlos siempre. Pero lo escribo muy en serio... yo elijo esa inteligencia, a cualquier otra, después de todo en el día a día y en las relaciones humanas es la que nos ayuda a ir más allá. O eso pienso yo.  El caso es que para alguien tan metódica como suelo ser, es

“Y en este titubeo de aliento y agonía, cargo lleno de penas lo que apenas soporto. ¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?.”  (Rubén Darío). Siempre me gustaron los días grises y lluviosos. Me siguen gustando. Los días pasados por agua me devuelven a la vida. El olor a tierra mojada, el sonido del agua en el techo del coche. Cuanto más arrecie, mejor. Claro que en plan sensiblero y no en forma de Dana. No soy tan gilipollas. ¿Vale? Que habrá quien ya me esté deseando que me lleve también la corriente. Me gustaba ir a las fueras de la ciudad en mi Ibiza Disco. Pasarme horas con el asiento retrepado mientras la lluvia golpeaba la carrocería. Con la música suave. Fumar varios pitillos y sentir que nada más importaba más allá de esos instantes. Joder yo era feliz así. Mucho. Volvía a casa o con colegas que había quedado, mi ánimo era otro. Era como haber renacido de aquella burbuja de relax, vaho y humo.  Y sí, cualquiera se atreve ahora a decir que le gustan los días recios de tormenta